Les trois clefs

de Harry Carmichael

On ne voyait que sa tête, sans doute très belle quelques heures auparavant. Ses cils de jais rehaussaient la pâleur de sa peau et la mort respectait encore le contour de ses lèvres pleines. 

Sur l'oreiller se trouvait une paire de ciseaux fermés dont les lames effilées, rouges de sang, formait une dague parfaite.

Dans un appartement voisin, des voix murmuraient.

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