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Aller simple pour Nomad Isand
Iris consulte les sites de clubs de vacances quand s’affiche sur son écran : « L’île de vos rêves vous aime déjà, Iris… »
Juste ce qu’il lui faut : épouse de banquier suisse et mère de deux enfants, elle s’embête ferme au bord du lac Léman, et son couple bat de l'aile.
Dès leur arrivée à l’aérodrome de Nomad First, les Jensen constatent des dysfonctionnements laissant à penser que le paradis annoncé n’en a que l’apparence. Ils ignorent encore qu’il n’est répertorié sur aucune carte.
Bientôt, l'on se demande ce qui va se détériorer en premier, de la cellule familiale fragilisée ou du bonheur vanté par « la Brochure », qu’impose à de bien étranges « résidents » un encadrement pour le moins dirigiste...
Éditions du SEUIL
Thriller allégorique et satire sociale, Aller simple pour Nomad Island est un roman noir qui joue avec la paranoïa et la psychose tout en posant la question fondamentale du bonheur à tout prix. Frissons et malaise garantis.
Une écurie abritant trente-trois chevaux, un jardin d'enfants, puis une institution pour jeunes en difficulté sont successivement la cible d'incendies criminels. Visiblement, l'incendiaire a un compte à régler avec son passé, mais pas seulement.
Qui donc pouvait avoir intérêt à faire noyer, sur la route de l’île Callot à Carantec, la pauvre Charline Séhédic, une brave fille paumée et asociale, qui n’avait jamais fait de tort qu’à elle-même, puis à faire supprimer son assassin, un petit voyou minable, renversé par une voiture dans une rue de Saint-Pol-de-Léon ? 
15 février 2012. Une tempête de neige sans précédent s’abat sur la côte du Goëlo, au nord de la Bretagne. 
Il était tout petit, vêtu comme un Arlequin dans la débine et il gagnait sa vie sur les champs de courses. Un jour, il y gagna sa mort, par le moyen d'un pic à glace, et parce qu'il avait voulu rendre service à un pote. Je lui rendis à mon tour le service de découvrir ses assassins, mais, vu les divers truands, maîtres chanteurs, sacs d'embrouilles et bouches cousues que je rencontrai dans mon enquête, j'aurais préféré aller à la pêche !
La jeune femme était étendue sur le lit, ses cheveux déployés autour de sa tête comme un somptueux éventail roux. Son beau visage en forme de coeur paraissait détendu, presque souriant. Elle portait un soutien-gorge de plage très ajusté et un short très court. Ses longues jambes minces pendaient hors du lit. Sous son sein gauche, un petit trou noir avait à peine saigné.
Diriger une agence de tourisme à Londres, c'est un boulot peinard pour un ancien agent secret américain.
« Si vous n'êtes plus très jeune, plus très mince, mais que vous ayez la chance d'occuper une place de choix dans l'industrie, allez donc participer à un congrès à Monkton City. Ça vous offrira des tas d'avantages. D'abord, vous imputerez ça sur les frais généraux. Ensuite, vous passerez huit jours loin de votre bourgeoise.
Brookman, un poète méconnu mais turfiste enragé, est retrouvé mort au pied d'une falaise. 
À ma vue, ma secrétaire était tombée dans les pommes. Quelques bonnes gifles assaisonnées d'un verre de casse-patte parvinrent à la ranimer.