de Bernard de Fonclare

C'était certain, l'homme avait trop serré sa cravate. Mais était-ce opportun de se moquer de lui ? Il était mort pendu, se balançant au bout d'une corde, les pieds à un mètre du sol, au milieu de son écurie.

Les mains attachées devant lui, les paumes un peu ouvertes vers le ciel comme un dernier signe de supplication, vain et affligeant, le macchabée ne s'était pas résolu à sa perte sans se débattre.

Les flics le contemplaient avec une mine de dégoût... Le spectacle avait tous les ingrédients de l'horreur.

C'était partout la désolation dans le bâtiment qui abritait une douzaine de boxes. Les pur-sang, sans doute privés de nourriture et d'eau, avaient forcé leurs portes. Que s'était-il passé ?

Simoni allait avoir du boulot...

Éditions ASTOURE