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Quand son portable sonna, Gina Loella pensa que c'était enfin Mack Bolan qui l'appelait.
Elle décrocha, entendit une voix souffler à son oreille: « _ Crève, salope ! », puis on raccrocha et, presque aussitôt, une rumeur sourde fit frémir les arbres, un grondement menaçant facile à déchiffrer. Tout autour d'elle, la forêt était en feu.
Cette fois, l'Exécuteur ne pouvait plus rien pour la sauver.
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Sur le char de carnaval, un cow-boy d'opérette manipulait un fusil comme à la parade.
L'Exécuteur, bloqué dans la circulation, regardait défiler les badauds sans les voir, quand, soudain, quelque chose éveilla son attention: l'arme du cow-boy était braquée sur lui.
Et ce n'était pas une arme factice mais bien un fusil de sniper! À cet instant précis, le pare-brise de la Ford explosa sous l'impact.
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Par le hublot de l'énorme laveuse, l'Exécuteur vit, comme par un effet de miroir, la face lunaire du monstrueux Chinois se mettre à tourner. D'abord lentement, puis de plus en plus vite.
Calé des pieds et du dos contre la paroi du tambour, le Guerrier éprouva un début de vertige et sentit son crâne s'alourdir.
Dans un instant, quand le programme d'essorage atteindrait sa phase maximum, sa cervelle se transformerait en bouillie...
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L'Exécuteur s'apprêtait à ouvrir la portière du véhicule, quand un moteur emballé rugit dans son dos... Il tourna la tête, vit une BMW grise dévaler vers lui, aperçut un objet sombre émerger de la portière du passager avant, et sentit aussitôt l'adrénaline se ruer dans ses artères.
Un quart de seconde plus tard, le vacarme d'une rafale de pistolet-mitrailleur résonnait dans l'air surchauffé.
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Le mobster n'en menait pas large. L'énorme flingue pointé sur son front ressemblait à un gouffre noir ouvert sur le néant.
_ « Tu parles ou tu crèves », lui avait dit l'Exécuteur de sa voie d'outre-tombe. Mais le pourri n'avait rien à dire, il n'était pas dans les confidences de la Famille.
Ses dents grincèrent et un rictus de terreur lui tordit la bouche. La Mort n'était pas belle à voir de près, mais les yeux braqués sur lui étaient encore plus terrifiants.
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Habité de sa haine et du désir de vengeance, Mack Bolan, surnommé l'Exécuteur par ses copains du Viêtnam, mène une croisade meurtrière contre la Mafia qui a brisé sa vie.
C'était une terre sèche aux odeurs de silex. Une terre qui sentait encore la poudre. Dans le calme soudain qui suivit l'enfer, le chant stridulant des insectes reprit.
Alors, comme pour salir cette paix retrouvée, la voix brutale de Germano Stato claqua dans l'air surchauffé:
_ Tu vas mourir, Mack Bolan ! Tu vas mourir, et c'est moi qui t'aurai tué ! ...
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L'Exécuteur passa de longues minutes à soigner ses blessures.
À peine arrivé depuis deux jours dans les Grandes Antilles, il avait déjà essuyé quatre attaques, pourchassé sans répit par un ennemi qui avait réussi à demeurer dans l'ombre.
Mais les choses allaient changer sans plus tarder, et les pourris de la Jamaïque se souviendraient longtemps du nouveau "blitz" de Mack Bolan.
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Un examen plus poussé du cadavre arracha une exclamation au pompier McLean.
Sous le sang séché et la poussière, il venait de mettre en évidence un petit trou circulaire au milieu de la tempe gauche. Mais à l'arrière de ce qui restait du crâne, l'os était comme explosé.
Mon Dieu ! Ce malheureux n'était pas mort dans l'écroulement de la tour, à la suite de l'attentat du 11 septembre, il avait tout simplement écopé d'une balle en pleine tête !
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De New York à Chicago, de Palerme à Hong kong, partout où la Mafia a instauré son régime de corruption et de meurtre, elle trouve sur son chemin, l'Exécuteur: un homme que la haine et le désir de vengeance ont transformé en tueur.
L'Exécuteur avait enfoncé la détente du 92F. L'arme éternua violemment dans son poing ganté. Du sang et de la cervelle éclaboussèrent l'oreiller qui explosa sous l'impact, projetant un nuage de plumes.
Le corps du pourri sursauta, se tendit comme un arc avant de retomber, secoué d'un dernier frémissement.
Pour un suicide, c'était un beau suicide.
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Mark Bolan remit le Beretta dans son holster d'épaule et sortit son poignard de combat du fourreau fixé à sa cheville. La lame de quinze centimètres lança un reflet bleuté en jaillissant, et les yeux du pourri blessé s'écarquillèrent de terreur.
Impassible, l'Exécuteur s'approcha de lui. Il n'aimait pas les petits tueurs minables et encore moins les tueurs de flics.
Maintenant, il allait falloir que celui-ci crache le morceau et pas dans deux plombes.
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