Amour, sang et zibeline

d'Ange Bastiani

(1963)

Une soif qui me passe la gorge au papier de verre, me réveille. Un instant pour réaliser où je suis et, à tâtons, j’arrive à donner de la lumière. Un coup d’œil sur la pendulette gainée de cuir posée sur la table de chevet. Il n’est que 2 h 50. En fin de compte, je n’ai même pas dormi une demi-heure. Marrant, j’aurais cru avoir ronflé un siècle. Je me laisse glisser du lit, enfile mon pantalon, ma chemise, fourre mes pieds nus dans mes chaussures et me dirige vers la porte. Au même instant, j’entends le plafond craquer à plusieurs reprises. Pas de doute, quelqu’un marche à l’étage au-dessus. Et à mieux écouter, je jurerais même qu’ils sont deux, en haut, à tourner en rond quelque part.

Éditions Presses de la Cité