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Les séries sont des romans écrits par différents auteurs avec le même personnage ou le même thème.
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Le F. B. I. aux prises avec un spécialiste d'autant plus difficile à contrer qu'il agit seul, et qu'il connaît son affaire.
La vraie victime ne sera pas celle que l'on croit.
Éditions PRESSES DE LA CITÉ
Un accident. Un drame de la toxicomanie. Tels avaient été les verdicts rendus par la police anglaise.
Nous qui savions que cet homme et cette femme avaient été des agents de la C.I.A., et pourquoi ils étaient à Londres, nous savions, aussi, qu'ils n'étaient pas morts tout seuls. On les avait assassinés.
Morts inutiles ? Pas tout à fait. Sans nous renseigner sur sa nature, elles prouvaient au moins qu'il y avait quelque chose. Quelque chose à découvrir derrière les fleurs et les slogans des Hippies.
Déterminer quoi, c'étalt la raison de ma présence à Londres... Et de ma participation à ce "happening" qui, lentement, sûrement, tournait à l'orgie.
Éditions FLEUVE NOIR
Qui conspuaient-ils comme ça, ces moins-de-vingt-berges?
Des Vénusiens ? Des Martiens ? Des Zennemis Zéréditaires ? Pis encore ! Des vioques ! Des sur-plus ! Des tacots ! Des croulants ! Des soixante-dix-huit-tours ! Des passerontpas-l'hiver ! Des je-pourrais-être-votrepère ! Des plus-cotés-à-l'Argus ! Des bons-pour-le-formol ! Et j'en passe.
Le nouveau racisme, m'sieurs-dames. Plus virulent que tous les autres... Ouais, il y avait des forces au travail sur cette génération. Mais ce n'étaient pas des forces abstraites !
Les forces abstraites ne tuent pas.
Du moins... pas à la mitraillette !
Éditions FLEUVE NOIR
Quelle raison peut pousser la femme d'un « défecteur » anglais, installé en U.R.S.S. depuis trois ans, à repasser la frontière en sens inverse ?
Certes, pour les Rousskis, c'était un beau coup de propagande ! Vous avez vu, camarades ? Plus besoin de « choisir la liberté ». Vous la voulez ? On vous la donne ! Cachets de sortie à gogo ! Passeports comme s'il en pleuvait ! Qui n'a pas son visa ?
Mais à part ça ?
Aucun des motifs qui pouvaient ramener Edith Meredith en Turquie n'était vraiment convaincant, et c'était à moi, Johnny Sanders, de déterminer ce qu'il y avait derrière ce retour insolite. Ma mission, c'était Édith. Une mission fertile en courbes dangereuses.
Et pas toutes balisées par la Sécurité Routière !
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Il y a plus de choses dans les classeurs de la C.I.A. que dans les poubelles d'une grande ville, et l'odeur qui s'en dégage est sensiblement la même !
Quand ils avaient eu besoin d'un gars qui connaissait la musique, ils avaient fait tourner la machine, et la machine avait craché mon nom. Jamais rien ne se perd, chez maman C.I.A. ! Sauf, de loin en loin, les coups de pied dans le c…!
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... Il n'avait plus d'oreilles, le Mylord, il n'avait plus que des yeux. Des yeux qui ne voyaient qu'une chose. Un seul objet. Une main. Une main toute seule. Une main sans corps. Immobile et comme attentive. Une main à l'affût.
L'individu, collé au battant de la porte, à la frontière de la vitre étroite, n'avait pas remarqué la présence, en face de lui, de la plaque de propreté chromée, astiquée, qui réfléchissait, avec juste ce qu'il fallait de flou pour la rendre horrible, cette main aux aguets, cette main sans visage, cette main en attente...
Jojo parlait, suppliait, plaidait, mais le Mylord n'avait plus d'oreilles. Il n'avait plus que des yeux, le Mylord. Pour pleurer. Et des tripes pour sentir sa peur...
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Du siège de sa voiture, Sylvia vit l'un des agents lâcher son vélo, déboucler rapidement l'étui de son revolver. Mais elle ne pouvait pas, elle ne pouvait plus stopper, c'était tout ou rien, il était trop tard.
Puis elle réalisa ce que l'autre flic allait faire et lança un cri d'épouvante : ayant empoigné, avec une présence d'esprit remarquable, sa lourde bicyclette par la selle et par la guidon, le second policier l'arrachait au sol, la projetait vers la Dauphine !
Ce fut l'affaire d'une seconde, d'une demi-seconde... Un coup de volant à gauche, une embardée, un choc, et l'approche vertigineuse d'un lampadaire.
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de G. Morris
Le front ruisselant de sueur froide, il réduisait, insensiblement, la distance qui le séparait de l'autre.
Sa lèvre tressautait sans qu'il en eût conscience et tous ses muscles tremblaient du désir de foncer, de plonger à corps perdu, alors qu'il importait, au contraire, de ne progresser qu'avec une extrême prudence, centimètre par centimètre.
Mains aux poches, immobile en apparence et s'obligeant à parler calmement, il déclara...
Éditions PRESSES DE LA CITÉ
Hermann et Wilhelm Freimüller sont jumeaux. Deux exemplaires d'un même corps...
Mais leurs âmes ? Quels liens étranges les unissent ? Quelles sourdes rivalités les séparent ? Quels drames couvent dans l'atmosphère gothique de Kaisersbrück, la ville oubliée, au coeur de la Forêt-Noire ?
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de G. Morris
Au point où il en était, la plupart auraient lâché prise, mais pas lui.
On l'avait poussé trop fort, une fois de trop. Maintenant, il n'avait plus rien à perdre.
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Édition originale: Éd. Presses de la Cité (1960)
de G. Morris
«Philip Morris», camp de rapatriement des troupes américaines, juste après la "World War II". Un monde fou, un monde provisoire où tout, absolument tout, est possible...
Même l'amour. Même la mort !
Éditions FLEUVE NOIR
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Édition originale: Éd. Presses de la Cité (1954)
Grand Prix de Littérature policière (1955)
L« 'Amour et la Mort ». C'est le nom d'une oeuvre abstraite sculptée par un certain Xénophon Persidès dans un bloc de pierre sans défense. Un vrai cauchemar !
Ce qui n'empêche pas des tas de gens de s'y intéresser, l'arme au poing. Au point... de se laisser enfermer clans le musée, après la fermeture !
Moi, que voulez-vous, ces trucs-là, ça m'étonne. Et quand ça m'étonne, je m'en mêle. Surtout s'il y a de la nana au menu, j'adore les fruits exotiques !
Là, il y en a ! Foi de Peter Warren ! C'est vous dire...
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C'était bien l'endroit convenu... Seule la Cadillac de James Turner n'était pas exactement à la place prévue: quittant le sable rose de la piste, elle était allée, sans raison apparente, s'écraser le museau contre un quartier de roche, à deux pas du cactus géant dont les bras levés au ciel semblaient déplorer la catastrophe.
De l'inattendu, avant même d'être réellement dans le bain, l'affaire commençait plutôt mal !
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Quand Serge était lancé, il fallait être diablement fortiche pour l'arrêter en route ! Mieux que les "chcht" et les mimiques de ses camarades, un claquement de porte le fit taire. Un claquement de porte venu du premier étage.
Puis une démarche allègre attaqua l'escalier dans un silence figé que pas un des cinq adolescents ne trouva moyen de rompre avec naturel.
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1924 - 2016
Biographie
Gilles-Maurice Dumoulin, (son véritable patronyme) naît en 1924 au Havre. Lancé très tôt, par la mort de son père, sur le marché du travail, il exerce, à 15 ans, la profession de facturier et de secrétaire de direction chez un importateur de coton brut. Il cultive en parallèle au Havre, les chansons de Charles Trenet et les méthodes "Assimil". Puis il "monte à Paris" ou il chante ses propres chansons dans divers établissements et fonde une association de jeunes comédiens-amateurs baptisée "La Route monte", qui joue dans les salles de banlieue, trois pièces, dont deux portent sa signature. À la fin de la guerre, il passe quelques mois en qualité d'interprête au camp Philip Morris, au Havre.
Il écrit un premier roman "La soif absolue", genre philosophico-satirique lui vaut deux très belles lettres de Paul Flamand et de Gaston Gallimard avant d'être accepté chez Denoël, puis rejeté, raison invoquée : son jeune âge -tout juste 20 ans- et donc... manque d'expérience de la vie !
Dès lors, il écrit mais en tant que de traducteur, de nombreux romans anglais, allemand, italien..., dont beaucoup de polars dont les auteurs ont pour nom Mickey Spillane, Bill S. Ballinger, Erle Stanley Gardner, William Irish, Kenneth Millar...; plus récemment: Steve Berry, Richard Zimler, Donald Harstad... et bien d'autres (difficile d'en donner le nombre exact - une bonne vingtaine répertoriés - mais le nom de Gilles-Maurice Dumoulin apparaît sur nombre de pages de garde d'auteurs célèbres). La traduction de polars l'entraîne inévitablement à écrire ses propres romans: Assassin, mon frère est publié aux Éditions Presses de la Cité en 1954, qui lui vaut de remporter le "Grand Prix de Littérature policière" 1955. il s'agit << d'un polar-document 100% authentique sur ce que fut la vie au camp Philip-Morris et dans un Havre dévasté par la guerre >>.
Dans les années 50, la mode est aux noms américanisés et Gilles-Maurice Dumoulin devient donc Gilles Morris-Dumoulin (et aussi G. Morris Dumoulin, ou G. Morris, ou encore G.M Dumoulin, Géo Morris, Gilles Morris selon les collections dans lesquelles il est publié). Outre sa large centaine de titres « traduits de », G. Morris Dumoulin compte aujourd'hui, à son actif plus de 200 romans: environ une centaine publiée aux Éditions Fleuve Noir entre 1963 et 1980 dans les collections "Spécial-Police" ou "Espiomatic"; une vingtaine aux Presses de la Cité dans la collection "Un Mystère" (dont certains sont réédités chez Fleuve Noir dans les années 80); une soixantaine de romans parus sous le nom de G. Morris, dans la collection "Anticipation" au Fleuve Noir auxquels viennent s'ajouter quelques soixante romans "Aventure/Anticipation", co-écrits avec Patrice Dard (pour les 22 premiers), signés du pseudonyme: Vic Saint-Val, qui est aussi le nom du héros de cette série << privilégiant l'action, l'humour et l'érotisme >> publiée entre 1970 et 1979.
En 2013, G. Morris signe son grand retour en publiant Le Bout de l'Horreur chez Genèse Édition, premier opus d'une nouvelle série de polars dont le héros, Rémy Cauvin, est un scientifique féru de paranormal, insatiable curieux et écologiste dans l'âme.
Aujourd'hui, la plus grande partie de son œuvre est regroupée sous forme numérique chez l'éditeur de Littérature populaire French PulpEditions
(Sources: Wikipedia /polartregor.blogspot. )
Et merci encore une fois au site bibliopoche.
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* Gilles-Maurice Dumoulin est décédé en 2016
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Autres titres
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sous le pseudonyme de G. Morris
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Sous le pseudonyme de Vic Saint-Val associé à Patrice Dard
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Bonne lecture
