Le blues du grillon

de Jean-Pierre Chiron

Elle marche sur les berges du Rhône. Seule. Pieds nus dans l’étroit et long bassin estival fait pour les enfants, les touffeurs citadines. Les gradins qui surplombent et qui servent de marches ou d’assise sont vides. Il est si tard. L’heure où les couche-tard sombrent, l’heure où les lève-tôt émergent. Elle tient ses sandales par la bride du talon, lents balancements pendulaires de ses bras fins.

Sa robe entrouverte volette légèrement, dévoilant ses cuisses bronzées. Curieusement, elle se sent bien, presque légère.

Insouciante. Les vaguelettes viennent lécher ses pieds et ses chevilles, laissant déjà une imperceptible trace d’humidité.

Dix minutes plus tôt, elle a tué un homme de sang froid. Un coup de couteau en pleine gorge. Un geste sûr.

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