La Conciergerie des Monstres
«— Si tu la veux cette salope, viens la chercher ! dit le suspect d'une voix brisée.
Je me tourne vers les deux policiers qui tiennent nerveusement leur revolver. Ils sont planqués derrière la portière ouverte de leur auto-patrouille. À en croire la voisine qui a composé le 9-1-1, la femme de l'assassin est déjà morte. Mon partenaire, le sergent-détective Thomas Collins, secoue négativement la tête.
— J'y vais quand même...
Collins n'est pas d'accord avec ma façon d'agir, mais je lui dis de me laisser faire, puisque je suis majeur et vacciné. Et comme nous sommes tous deux sergent-détective, il n'a aucune autorité sur moi. Cependant, je commets l'erreur de ne pas tenir compte de ses dix années d'expérience à la section des Homicides.
— Je te dis qu'il vaudrait mieux attendre la Tactique, me répète-t-il.
— Fous-moi la paix, veux-tu.
— Bob... je vais te couvrir quand même, ajoute-t-il d'un ton sec, tout en dégainant ».
Éditions LIBRE EXPRESSION
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«La première fois que j'ai vu Marjorie LaSalle, elle était agenouillée sur son lit, nue, les mains agrippées aux draps pour tâcher de soutenir son poids, un couteau à viande de plus de vingt centimètres planté profondément juste au-dessus du point où la chair se sépare pour s'élever et former le sein. L'endroit où un enfant, un amant, posera sa tête en cas de chagrin, de déveine, ou d'attachement absolu. Cet endroit que le bout des doigts caresse et où il sent à la fois l'os implacable et la mollesse douce et rebondie - un endroit pétri de promesse, d'absolution, le centre de notre être.»
« _ Pourriez-vous tuer une femme blonde ?
Marseille, 2032. Immense conurbation de plusieurs millions d'habitants, développée sur dix-huit niveaux souterrains, après un conflit armé qui a vu la disparition de la plupart des espèces animales... Mais une race de prédateurs a la vie dure: les tueurs en série...
"Les mouvements de la jeune fille se firent plus lents. Elle pencha la tête sur la nuque, tendit les deux bras en l'air et gémit. D'une main, elle écarta le casque de cheveux rouge cuivré qui entourait son visage. De sa main droite coulait du sang. Pas à pas, elle se dirigea vers le vieux. Les yeux d'un jaune soufre étincelaient. Sa silhouette fondait devant son regard. Plus elle se rapprochait, plus l'éclat qui l'entourait était éblouissant. Il regardait fixement, sans un mouvement des cils. Il ne voulait pas manquer une seconde de sa contemplation. Ses rétines pouvaient se décoller, ses corps vitrés pouvaient éclater, cela lui était égal. À elle. À cette tête coupée."
Une petite ville d'Amérique du Sud. Dehors c'est l'émeute, les coups de feu claquent. Mais derrière les hauts murs de la villa du Dr Pacheco, tout n'est que luxe, calme et... mystère.
«Ne partez pas trop tôt... Je veux être le fourreau dont vous serez l'épée.» Gloups ! Michael, gentil petit introverti discret, a rencontré Sarah au Nautilus. La jeune femme aux grandes dents et à la main droite en plastique le serre maintenant de très près, les seins libres, contre le formica blanc de sa cuisine. Michael va y passer, c'est sûr, dès que la vieille mère coincée dans le salon sera couchée avec son chien à l'haleine puante !
Émile a trente-huit ans et, matériellement, il est "à l'abri pour un bout de temps".
"S'il fait beau dans votre vie, mais si quelques nuages traînent ça et là, vous pouvez être sûr que le ciel va finir par vous tomber sur le groin. Faut pas non plus se plaindre de prendre un coup de jus si vous mettez les deux doigts dans une prise. Pour peu que j'y réfléchisse un quart de seconde, je me dis qu'il vaut mieux que ça se soit passé ainsi. Je suis revenu de loin mais j'en suis revenu, et c'et bien tout ce qui compte. Je n'en serais pas à écrire ces lignes. Au fond, tous ces événements ont eu sur moi un effet cathartique, je n'irai pas jusqu'à baiser les pieds d'Étienne-Jean Fister mais je n'en suis pas toutes les nuits à le faire brûler sur un bûcher dans mes rêves".
"Notre vie avait des hauts et des bas, pas des hauts vraiment hauts, ni des bas vraiment bas, non, c'était somme toute une petite houle, pas de quoi retourner un canot pneumatique. Je me disais que si une tempête en venait à bouleverser la donne, à retourner le canot avec nous dedans, ça ne serait pas de notre faute, à moins d'avoir consulté la météo avant et de n'avoir pas pris en compte les conseils de prudence. Et puis, dans ce cas, il se pouvait aussi que d'autres paramètres, d'autres interventions entrent en jeu sans qu'on y puisse quoi que ce soit. Que la nuit tombe et qu'un autre bateau, plus costaud, nous percute et nous envoie par le fond, par exemple. C'est en gros ce qui arriva."
Elvire collait au pare-brise et je me gardais bien de poser ma main sur sa cuisse. Elle était entièrement à sa conduite et je pouvais sentir la tension dans ses maxillaires, observer à loisir les cernes sous ses yeux, le renflement de son ventre qu'elle ne cherchait plus à dissimuler.
"Toulouse revue et corrigée par Dessaint ressemble à un conte de fées illustré par Willem. Un commissaire de police parcourt les rues de la ville à la recherche d'un tueur en série, secondé par un inspecteur plus préoccupé par son frère qui croit avoir une pieuvre dans la tête. L'excentricité de l'auteur, son écriture personnelle, son habileté à changer de registre, son monde enchevêtré reculent les frontières de la mollesse ordinaire." Alfred Eibel