La petite fille et la mort
de Ysa Dedeau
Alice avait six ans. C'était la fin de l'après-midi, elle revenait de sa leçon de piano du jeudi. Elle avait couru pour semer la vieille Asie. Césarie de son prénom...
Rien ne bougeait dans l'impasse. Tout semblait endormi, engourdi dans le froid de cet après-midi de novembre. Sauf elle. Elle qui s'agrippait fort à la vieille main blanche, à peine plus froide que d'habitude, qui dépassait de la grosse poubelle en fer.
À l'arrivée de Claude Petit, le flic à la 403 noire, ce soir de novembre 1960, Alice la petite fille aux yeux noirs, mais au regard d'adulte, murmure : "On a tué Monsieur l'Astre !"
Éditions AUTRES TEMPS
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C'est l'histoire d'un mec qui passe sa vie à raconter des histoires. À sa femme, à sa maîtresse, aux flics. Pierre Galvez ne sait pas vivre autrement.
Le minable Jean-Mi, vendeur de bibles illustrées, débarque chez Madame Raymond, trésorière de la paroisse Saint-Jérôme, chaudement recommandé par l'abbé Robert, un curé de choc qui fait dans la réinsertion sociale.
Une ville portuaire. Près du collecteur, Max le clochard tombe sur le cadavre d'un homme bien habillé. Il lui fait les poches et découvre son portefeuille, sa carte d'identité et... ses clés. Une aubaine. L'occasion rêvée de s'introduire dans l'appartement du mort et d'y trouver ample subsistance.
Parce qu'il a gagné sa vie au prix de la mort des autres, Milac est devenu un homme "qui pose sur le monde un regard fatigué".
"Claquements de portes, claquements de verrous, tintement de clés, tout s'enfuit, coule entre les doigts, s'acculume, étouffe. Quand vient le jour, on voudrait pouvoir retirer la toile défaite, rassembler les éclats de vie inaccessibles. On reste immobile, impuissant, cramponné à des mots qui ne représentent rien..."
À force de se faire passer pour ce qu'on n'est pas, pour quelqu'un d'autre, tout se déglingue et tout s'embrouille.
Il y a de la buée sur les vitres. Dehors, la pluie, le froid. Tcholine joue avec ses cheveux. Tit-Flip engrange du bonus.
Un paisible facteur abat froidement un de ses concitoyens lors d'une partie de chasse, faisant croire à un accident.
Le p'tit mec se faufile dans l'appartement. Une souris qui aurait vu le chat. Mine de rien, juste avec les yeux, il recommence son manège de fouiner partout.
Dans les rues on se cogne pour des affiches, sur la scène on chante Mozart, au fond des caves on torture à mort, la salle applaudit en délire, dans les coulisses on assassine.
La Vallée, c'est 2537 hectares de béton, 654 pavillons en crépi blanc cassé et tuiles façon Bourgogne. On est venu habiter ici pour être heureux, et on a tout ce qu'il faut: supermarché, parking de trois mille places, ensemble sportif avec piscine et patinoire - sauf que la piscine est fermée et la patinoire pas encore construite, mais enfin...
Ex-militant trotskiste, Gilbert Chauveau est aujourd'hui un élu socialiste reconverti dans le trafic d'armes, qui se planque à Buenos Aires pour échapper à la police française.