Une humeur massacrante

Edward S. Aarons

Éditions Presses de la Cité

1959

 

L'orage ne crèverait pas. On ne pouvait pas en dire autant de tout le monde. Pour un petit bal du samedi, la soirée s'annonçait belle. Mike n'avait jamais vécu une nuit pareille. Il était plus fort que tous ces imbéciles, plus malin que les gosses, plus rusé que les filles.

«Oui, mère, non merci, père... ». Ah là là, s'ils le voyait, ses auteurs, ils en auraient un coup de sang.

Mais personne ne le verrait, personne ne le reconnaîtrait, personne. Jamais. Il était le plus fort. Il était roi, il était dieu... La nuit était son royaume et et la jungle, les bas-quartiers, les faubourgs sordides, son domaine. Le jungle où le sang coulait, où les couteaux jaillissaient, où les revolvers partaient tout seuls.

Avant le jour, Mike regagnerait les hauteurs élégantes de Society Hill, se glisserait sans bruit dans sa grande chambre luxueuse... Oui, mais, voilà. Le jour se levait, le soleil allait poindre, et cette espèce de petit salopard de Johnny Broom ne voulait pas le laisser partir. Il ne le connaissait pas... Tant pis pour lui.