Les enfants paieront-ils toujours pour les erreurs de leurs parents ?

On peut le craindre et l'inspecteur Kamanski devra attendre la mort de son père pour en faire la dure expérience.

Pourtant, la découverte du corps décapité d'un jeune tunisien spécialisé dans la galanterie à deux versants semble n'avoir que peu de rapport avec le destin des KG, ces prisonniers de guerre employés dans les exploitations agricoles prusiennes.

Mais allez savoir avec l'Histoire de France...

Ancien flic, Jacques Camier, prof intérimaire dans les écoles catholiques, traîne ses guêtres, ses amitiés, son ennui et ses amours comme d'autres leur casier judiciaire.

Lorsque son vieux pote Dan Mercier, ex policier tombé pour affaire de mœurs reconverti dans le privé, lui demande de l'accompagner pour retrouver une romancière disparue, il accepte. Sans savoir dans quel guêpier il vient de tomber.

Les deux hommes partent à la recherche de la jeune femme mais enchaînent découvertes macabres et péripéties noires. Après plusieurs jours de marche où chacun révèle à l'autre ses failles, ses angoisses, ses espoirs, ils la retrouvent. En piteux état. Un état aussi peu reluisant que les pensées de Mercier qui, à mots couverts, revient sur ses souvenirs peu glorieux d'ancien combattant de la guerre d'Algérie.

Rebondissement: Mercier disparaît à son tour. Meurtre ? Fugue ? Enlèvement ?

Cherchant à savoir, Camier fréquente des mondes étranges, ceux de l'édition et des militaires nostalgiques, deux univers où tout le monde ment, zones d'ombre où les aveux se méritent. Avec, au bout du chemin, un aller simple dans le Macchabées Express.

Octobre 1929

Le jeune ingénieur- géographe Andréï Tchinenoff, en mission cartographique dans le Caucase, voit son destin bouleversé par une étrange rencontre.

Printemps 1996

Philippe Morane, aventurier sans cause, tente de retrouver le professeur Exelmans, primatologiste de renommée internationale, que ces travaux iconoclastes ont mis au ban de la communauté scientifique. Derrière le secret de sa disparition se cache en effet l'un des derniers et plus passionnants mystères anthropologiques de ce siècle : celui de l'Homme du cinquième jour.

En compagnie du professeur, d'un savant turc et d'une jeune linguiste, Natalia, Morane prend la piste laissée par Andréï Chinenoff dans les confins désolés du Caucase. Commence une longue quête qui d'Istanbul à l'Espagne, conduit l'expédition vers la vallée perdue de Vrojdisn pour tenter de résoudre le secret qui l'habite.

Au terme de l'aventure, que trouveront-ils qui n'est déjà en eux-mêmes ? Le dépassement de soi, l'amour peut être, la vanité du désir de connaître et l'amertume de toute victoire...

C'est beau, c'est vaste, la mer. Et puis c'est désert. Pas de richards pour vous snober avec leur puissance, vous acheter avec leur argent. Pas de divorcées trop chaudes, de camés trop dingues, de flics fatigués et de grandes dames dans la débine. Pas de gangsters qui vivent pour tuer et de privés qui tuent pour vivre.

Seulement voilà: pour me l'offrir, la mer, fallait d'abord que je m'y enfonce, dans la gadoue. On n'a rien sans rien, pas vrai ?

Je venais de la surprendre dans ma chambre en train de fouiller dans ma valise.

- Qu'est-ce que vous fabriquez là ?

Elle se tenait devant moi, tête lisse comme une écolière prise en faute.

- Je n'ai jamais fait ça auparavant... Vous permettez que je m'asseye ?

Elle s'installa dans le fauteuil et prit son sac à main sur la table de chevet.

 - Montrez-moi ça !

Elle l'ouvrit sans vergogne et sortit prestement un P.32 qu'elle me braqua sur le ventre...

Une voix d'homme se fit entendre à l'autre bout du fil. II avait dû coller un mouchoir sur le microphone et le son en était étouffé :

- J'apprends que c'est vous qui avez retrouvé la mémé chaussée de ciment, sous la flotte.

- Et alors ? fis-je.

- Vous êtes le seul qui ait vu son visage. Oubliez-la!

- Votre prix ?

- Le ciment, ce n'est pas ce qui nous manque. On vous flanquera vivant à la baille. Et vous ferez des bulles, des tas de bulles !

Dans quelques minutes, ils auront repéré les traces de mes pas sur la neige et se lanceront à ma poursuite, armés de revolvers. Tapi à l'intérieur de cet étroit boyau de fonte, je constitue une cible idéale. Je ne puis plus reculer. Et si j'avance, je vais glisser, sur la pente du boyau, vers le fleuve souterrain dont me parvient la sinistre et lointaine rumeur.

Je suis entré dans l'égout collecteur de Manhattan, pour me sauver, ou pour m'y perdre.

Paolo avait failli devenir un honnête homme. Mais lorsque — soi-disant par erreur — on lui tua sa jeune femme et ses deux bébés, il jura qu'il les vengerait. Il tint parole et se retrouva, comme malgré lui, l'un des « hommes de poids » les plus puissants de la truanderie locale.

Comme quoi les bons sentiments finissent toujours par payer.

En remontant chez Clara, je flairai tout de suite le pépin. La lampe, que j'avais laissé allumée, était éteinte. Je tournai le commutateur.

Clara était toujours couchée sur le lit. Ses yeux contemplaient fixement le plafond ; sa langue lui sortait de la bouche et une cravate lui serrait la gorge. Cette cravate, profondément enfoncée dans les chairs blêmes et boursouflées de Clara, c'était la mienne...

- Dites donc, vous connaissez la dénommée Martha De Falco ?

- Oui, je viens de la quitter, il y a deux heures à peine.

- On a trouvé votre carte dans la poche de son imperméable...

Un petit glaçon me glissa soudain tout au long de l'échine :

- Qu'est-ce qui s'est passé ? fis-je.

- Vous ne le savez pas ?

- Allons ! Assez tourné autour du pot ! Qu'est-ce qui lui est arrivé ?

- Elle est morte, assassinée !