de Gilles Morris-Dumoulin

Quelle raison peut pousser la femme d'un « défecteur » anglais, installé en U.R.S.S. depuis trois ans, à repasser la frontière en sens inverse ?

Certes, pour les Rousskis, c'était un beau coup de propagande ! Vous avez vu, camarades ? Plus besoin de « choisir la liberté ». Vous la voulez ? On vous la donne ! Cachets de sortie à gogo ! Passeports comme s'il en pleuvait ! Qui n'a pas son visa ?

Mais à part ça ?

Aucun des motifs qui pouvaient ramener Edith Meredith en Turquie n'était vraiment convaincant, et c'était à moi, Johnny Sanders, de déterminer ce qu'il y avait derrière ce retour insolite. Ma mission, c'était Édith. Une mission fertile en courbes dangereuses.

Et pas toutes balisées par la Sécurité Routière !

Éditions FLEUVE NOIR

de Gilles Morris-Dumoulin

Il y a plus de choses dans les classeurs de la C.I.A. que dans les poubelles d'une grande ville, et l'odeur qui s'en dégage est sensiblement la même !

Quand ils avaient eu besoin d'un gars qui connaissait la musique, ils avaient fait tourner la machine, et la machine avait craché mon nom. Jamais rien ne se perd, chez maman C.I.A. ! Sauf, de loin en loin, les coups de pied dans le c…!

Éditions FLEUVE NOIR

de Gilles Morris-Dumoulin

... Il n'avait plus d'oreilles, le Mylord, il n'avait plus que des yeux. Des yeux qui ne voyaient qu'une chose. Un seul objet. Une main. Une main toute seule. Une main sans corps. Immobile et comme attentive. Une main à l'affût.

L'individu, collé au battant de la porte, à la frontière de la vitre étroite, n'avait pas remarqué la présence, en face de lui, de la plaque de propreté chromée, astiquée, qui réfléchissait, avec juste ce qu'il fallait de flou pour la rendre horrible, cette main aux aguets, cette main sans visage, cette main en attente...

Jojo parlait, suppliait, plaidait, mais le Mylord n'avait plus d'oreilles. Il n'avait plus que des yeux, le Mylord. Pour pleurer. Et des tripes pour sentir sa peur...

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de Gilles Morris-Dumoulin

Du siège de sa voiture, Sylvia vit l'un des agents lâcher son vélo, déboucler rapidement l'étui de son revolver. Mais elle ne pouvait pas, elle ne pouvait plus stopper, c'était tout ou rien, il était trop tard.

Puis elle réalisa ce que l'autre flic allait faire et lança un cri d'épouvante : ayant empoigné, avec une présence d'esprit remarquable, sa lourde bicyclette par la selle et par la guidon, le second policier l'arrachait au sol, la projetait vers la Dauphine !

Ce fut l'affaire d'une seconde, d'une demi-seconde... Un coup de volant à gauche, une embardée, un choc, et l'approche vertigineuse d'un lampadaire.

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de G. Morris

Le front ruisselant de sueur froide, il réduisait, insensiblement, la distance qui le séparait de l'autre.      

Sa lèvre tressautait sans qu'il en eût conscience et tous ses muscles tremblaient du désir de foncer, de plonger à corps perdu, alors qu'il importait, au contraire, de ne progresser qu'avec une extrême prudence, centimètre par centimètre.

Mains aux poches, immobile en apparence et s'obligeant à parler calmement, il déclara...

Éditions PRESSES DE LA CITÉ

de Gilles Morris-Dumoulin

Hermann et Wilhelm Freimüller sont jumeaux. Deux exemplaires d'un même corps...

Mais leurs âmes ? Quels liens étranges les unissent ? Quelles sourdes rivalités les séparent ? Quels drames couvent dans l'atmosphère gothique de Kaisersbrück, la ville oubliée, au coeur de la Forêt-Noire ?

Éditions FLEUVE NOIR

de G. Morris

Au point où il en était, la plupart auraient lâché prise, mais pas lui.

On l'avait poussé trop fort, une fois de trop. Maintenant, il n'avait plus rien à perdre.

Éditions FLEUVE NOIR

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Édition originale: Éd. Presses de la Cité (1960)

de G. Morris

«Philip Morris», camp de rapatriement des troupes américaines, juste après la "World War II". Un monde fou, un monde provisoire où tout, absolument tout, est possible...

Même l'amour. Même la mort !

Éditions FLEUVE NOIR

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Édition originale: Éd. Presses de la Cité (1954)

Grand Prix de Littérature policière (1955)

de Gilles Morris-Dumoulin

L« 'Amour et la Mort ». C'est le nom d'une oeuvre abstraite sculptée par un certain Xénophon Persidès dans un bloc de pierre sans défense. Un vrai cauchemar !

Ce qui n'empêche pas des tas de gens de s'y intéresser, l'arme au poing. Au point... de se laisser enfermer clans le musée, après la fermeture !

Moi, que voulez-vous, ces trucs-là, ça m'étonne. Et quand ça m'étonne, je m'en mêle. Surtout s'il y a de la nana au menu, j'adore les fruits exotiques !

Là, il y en a ! Foi de Peter Warren ! C'est vous dire...

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de Gilles Morris-Dumoulin

C'était bien l'endroit convenu... Seule la Cadillac de James Turner n'était pas exactement à la place prévue: quittant le sable rose de la piste, elle était allée, sans raison apparente, s'écraser le museau contre un quartier de roche, à deux pas du cactus géant dont les bras levés au ciel semblaient déplorer la catastrophe.

De l'inattendu, avant même d'être réellement dans le bain, l'affaire commençait plutôt mal !

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