Ça grogne dans les rangs. Du plus haut au plus bas de l'échelle hiérarchique, depuis les grands mandarins de la P.J. jusqu'aux obscurs "détectives-constables", tout le monde est furieux.

Ah! on peut dire que les technocrates au ministère ont été inspirés le jour où ils ont décidé d'abattre les anciennes structures - qui fonctionnaient très bien - pour créer de toutes pièces ce nouveau monstre artificiel, le "Métropolitan Police District".

Gilliant, le chef suprême, chargé de la cohésion de l'ensemble, lance cette boutade désabusée:

- Pour souder la nouvelle équipe, il nous faudrait un bon crime... Un crime du tonnerre qui fasse la une des journaux !

Il était loin de se douter que son souhait allait être exaucé... au-delà de toute espérance.

Les femmes ? Elles la considéraient avec des yeux remplis d'envie. Elles étaient incapables de rivaliser avec elle, et elles le savaient.

En dépit de leurs fourrures et de leurs bijoux, de leur beauté et des voluptés de la chambre à coucher, elles se sentaient surclassées. En conséquence, elles la détestaient secrètement. Cela se devinait à leurs sourires contraints et au pseudo-plaisir qu'elles croyaient bon d'afficher... Elles perdaient leur temps.

Les hommes faisaient l'amour avec la Vénus d'Or, et elle leur procurait une intense volupté…

... Mais l'homme qui gît dans l'allée ne voit rien, n'entend rien. Je le considère un instant, médusé. Pourquoi venir me coller un macchabée devant la porte ? Ici, c'est le poste de police, pas la morgue. Une chose est certaine, ce n'est pas en se rasant que ce paroissien-là s'est tranché la gorge d'une oreille à l'autre. II faut qu'on lui soit venu en aide. J'enfonce les mains dans mes poches, et je m'approche doucement. Sur la pointe des pieds. Je me demande bien pourquoi, d'ailleurs, car je n'ai pas beaucoup de chance de le réveiller...

Puis Brenda se met à parler d'une voix calme. Triste me semble-t-il. J'ai l'impression qu'elle va éclater en sanglots. Mais elle s'efforce de sourire.

- Je t'aime, Johnny, murmura-t-elle. Quoi qu'il arrive.

À cinquante ans, John Duxbury est secrètement déçu par son existence. Son travail est devenu une routine, son mariage sombre dans la grisaille, il ne sait plus comment être heureux.

Bientôt, c’est un drame qui s’abat sur lui. Alors qu’il est en vacances avec sa femme, Maude, celle-ci fait une chute mortelle.

Quelques temps plus tard, un homme se présente au commissariat. Il a été témoin des faits et prétend que c’est John qui a poussé sa femme dans le vide.

L’inspecteur Harker, chargé de l’enquête, s’engage à corps perdu dans la recherche de la vérité, jusqu’à l’ultime face-à-face.

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"Pourquoi ce formidable roman publié en 1984, n’a-t-il jamais été traduit en français ? C’est incompréhensible. Ce qu’on comprend aisément, en revanche, c’est la raison pour laquelle il a émerveillé Simenon. On ne peut en effet s’empêcher à la lecture de penser aux grands chefs-d’œuvre du maître."

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C'est quand même un monde ! On fait un hold-up de rien du tout dans une banque du fin fond de la province, et voila que chacun s'en mêle.

Les employés, d'abord, qui jouent les matamores ou tremblent pour leur peau, les clients râleurs qu'on est obligé d'éliminer et, bien sûr, les flics qui attendent d'intervenir, trop discrets pour que ce ne soit pas inquiétant.

Le tout en trois heures d'horloge. C'est long, très long.

"Je tuerai un piéton dans les rues de Lessford le vendredi 29 juillet à moins de recevoir la somme de dix mille livres en coupures selon les instructions que je vous donnerai. "

Le journal auquel cette lettre était adressée décida, en accord avec la police, de ne pas en tenir compte.

Le vendredi 29 juillet un jeune homme fut abattu dans les rues de Lessford.

La deuxième menace arriva. La police décida d'agir. II y eut un deuxième meurtre.

Un assassin d'une intelligence exceptionnelle défia la police... et la fin de l'histoire est plus que surprenante...

Au cours d'une chasse en forêt, mon charmant demi-frère m'avait tiré dessus comme un pigeon, avec la ferme intention de me descendre dans l'espoir de rafler la fortune et le titre de baronet.

Mais j'ai fini par le coincer à mon tour.

Dans notre famille, le sang est peut-être noble, mais il est surtout pourri.

La vie n'est pas rose aujourd'hui dans certaines villes anglaises. Le moindre incident risque de déclencher une émeute, un affrontement sanglant entre les différentes communautés.

À Beechwood Brook, à la suite d'un meurtre, puis d'un viol, c'est l'explosion.

Et pour les flics, que faire ? Passer à l'attaque ou ne pas intervenir ?

Fort heureusement, un personnage fabuleux, vétéran de l'Armée des Indes, rétablit l'ordre dans la rue, en tirant à blanc... sur des Noirs révoltés.

Mais demain, tout peu recommencer. Qui sait ?

Un flic qui, un jour, a tué en service commandé, et qu'on a condamné à la prison.

Quand il en est ressorti, il a constaté que le monde de la violence avait changé. En pire.  C'était l'insécurité permanente.

Alors lui est venu une idée évidente, géniale bien sûr : prendre les choses en main, fonder une Milice.

Il constatera que c'était une idée dangereuse et démente.

Simon Whitehouse, avocat de renom, se rend en province pour défendre Gerald Patsold, accusé du meurtre de sa femme. Les charges qui pèsent sur lui sont accablantes.

Whitehouse reçoit la visite de son ami, Martin Webb, professeur de Psychologie criminelle, principal témoin de l'accusation. Sous couvert de leur vieille amitié, Webb juge opportun de divulguer à Whitehouse des faits qui ont trait au procès.

Une grande partie du roman se déroule au tribunal et des coups de théâtre ne cessent de se produire au cours des débats. Mais ce qui est révélé après le procès est encore plus extraordinaire.

Gerald Patsold était-il coupable ou non coupable ?