Le corps d’un homme sans nom est retrouvé dans une tombe fraîchement creusée, dans les ténèbres du cimetière de Terre-Cabade, à Toulouse. Une sépulture qui ne lui était pourtant pas destinée…
Ce sinistre messager d’outre-tombe n’est que la première victime d’une série de meurtres atroces commis par celui que la presse surnomme vite « Le tueur aux quatre éléments ».
Pour traquer ce maniaque qui ensanglante la région, Tessa Marie-Luce, commandant au SRPJ de Toulouse, ne pourra compter que sur son courage. Et le soutien d’un étrange jeune homme, reclus depuis des années dans la solitude de ses secrets.
Ensemble, ils n’auront que quatre jours et quatre nuits pour découvrir l’identité de l’assassin. Avant que l’Apocalypse ne s’abatte sur la Ville rose.
« Vraiment ? Vous ne connaissez pas mon estimé employeur, Georges Florimont, pur concentré de génie et d’ego boursouflé ? Laissez-moi vous raconter l’une de ses plus savoureuses enquêtes… »
Octobre 1968, quelque part dans une auberge du Gers…
Ils sont treize inconnus rassemblés malgré eux dans une modeste auberge. Dehors, un orage d’une violence inouïe dévaste les paysages vallonnés de Gascogne. Une horloge comtoise égrène les heures, un feu de cheminée et quelques verres d’eau-de-vie réchauffent l’assistance dans la salle commune.
Si ce n’était leurs voitures carbonisées par la foudre et la proximité des autres, les convives trouveraient presque l’expérience pittoresque…
Mais lorsque le corps sans vie de l’un d’entre eux est retrouvé au petit matin, plus personne n’a le goût de rire. Car l’évidence s’impose vite : l’homme, un prêtre, est mort empoisonné. Le crime parfait ?
Pas pour Georges Florimont, détective privé de son état, dont le hasard a voulu qu’il fasse partie des treize hôtes de l’Auberge de l’Oie bleue. Entre ces murs de pierres battus par les flots nourris de la fin du monde, l’iconoclaste enquêteur entre en chasse. Avec au bout du chemin, une vérité au goût de sang.
Alexandre Léoty est né en 1963 en France. Historien de formation et diplômé de Science Po Toulouse, il est journaliste de presse écrite, auteur et écrivain. Il a publié une dizaine d'ouvrages documentaires aux Éditions Privat et trois romans policiers chez TDO éditions.
Pendant la pandémie de Covid 19, à quelques semaines d'intervalle, trois cadavres sans tête sont retrouvés dans différentes provinces belges. A chaque fois, le meurtrier laisse sur les lieux du crime une énigme entraînant les enquêteurs dans un jeu de piste lié aux contes et légendes oubliés de la région de Bertrix.
Les différents services de police du pays, unissant leurs forces, entament une véritable chasse à l'homme tout en essayant de résoudre chacune des énigmes.
Arriveront-ils à mettre la main sur le ou les coupables(s) qui joue(nt) avec leurs nerfs en suivant de près leurs péripéties et en se moquant ouvertement d'eux ?
Dan (Daniel) Léonard est né en avril 1962 à Saint-Mard (Belgique). Militaire à la retraite et artiste dans l'âme, il s'essaie à toutes les disciplines du chant et de la comédie, puis dans celui de l'écriture, en débutant par des poèmes, des nouvelles et une pièce de théâtre. Le chant des Trois Fers est son premier roman.
Cette fille avait-elle juré de ne point se laver, comme les guérilleros cubains avaient juré de garder leur barbe jusqu’à la victoire finale ? Malgré l’odeur, Miss Skuns avait cet après-midi-là un attrait irrésistible : elle tenait en main, plaqué à son oreille, un Radiola portatif à piles ! Et les piles de son poste n’étaient pas déchargées ! Une bénédiction, un miracle !
Philippe la connaissait, elle était de toutes les AG, assise toujours au premier rang, découvrant ses cuisses, applaudissant à tout rompre aux sorties enflammées des orateurs, hurlant de sa voix stridente, proclamant avec les jusqu’au-boutistes toutes les surenchères inimaginables.
On disait qu’elle se donnait à corps perdu à tous les Mao, les autonomes, les rôdeurs d’université, les beaux gosses en mal de tendresse, les nanas branchées filles, rappelant La Calvadienne, citoyenne du Calvados, décrite par Restif de la Bretonne dans Les Nuits de Paris, qui, voulant racheter le crime de Charlotte Corday, offrait ses charmes aux sans-culottes de Paris avec une générosité éperdue. De quel crime la fausse blonde pouvait-elle se prévaloir pour répandre ainsi ses faveurs ? Philippe sourit.
« Sa générosité n’est-elle que partage désintéressée ? » À cet instant précis, elle disposait d’une arme de séduction incomparable, sa pestilence en cette circonstance n’étant qu’un inconvénient mineur.
Au cœur de la ville de Caen durant les événements de 68, un père cherche du lait pour son fils nouveau-né. Durant une manif, la radio transistor retransmet le discours de De Gaule. Le voisin de palier est un dingue des Doors. Mettez le tout dans un shaker et vous obtenez un cocktail au gout de nostalgie désenchantée.
« Cinzano pesait sur les manivelles tel un furieux. En danseuse question style, certes, mais pas du genre ballerine des hauteurs. Ah, ce n’était pas du Charly Gaul, son style !
C’était plutôt bûcheron des Ardennes qui hache la cadence. Il te massacrait le pédalier, te cisaillait la chaine, te zigouillait le pignon, te déboyautait le pneu ballon, en basculant son poids, d’une pédale, sur l’autre, et réciproquement.
Avec un souffle aussi court qu’un pet de lapin anémique, il grimaçait férocement. Ses mollets étaient tendus à un poil de la rupture ligamentaire. Il avait beau serrer les dents, faire l’œil mauvais, tirer la langue, question énergie, (faut pas se leurrer depuis que Cinzano se murgeait au bianco), on peut l’affirmer : le vermouth c’est vachement traitre dans les côtes. Surtout quand tu te tapais un handicap qui s’appelait Cécelle.
Recroquevillée dans la remorque rattachée à la selle de son biclou, elle pesait Cécelle. Moins qu’une truie de vingt mois, mais pas loin. Et elle saignait Cécelle comme si elle avait ses ragnagnas en inondation. « Y m’a flingué les ovaires, ce fumier ! » Si c’était vrai, ça ne pouvait pas le chagriner, le Cinzano, ça lui éviterait d’aller enterrer le fruit des entrailles de Marcelle tous les neuf mois derrière le cyprès au bout du champ Perchaud. »
Mai 68. Paris et quelques grandes villes s’enflamment alors que les campagnes, attentistes et hostiles, n’ont de cesse de se prémunir contre les blocages et les pénuries. Dans le Mas d’Estoullet, on se prépare à résister à l’invasion des bolcheviques parisiens.
1943 -Fuir pour sauver sa vie mais aussi faire des rencontres qui la changent…
Accoudé au bastingage à la proue du navire, je souffle et ferme les yeux. Enfin ! mais mon cœur se serre à m’en faire mal, car je pars seul, laissant derrière moi mon père et ma mère qui n’ont pu échapper à la rafle. Ainsi que mon amant.
Avocat stagiaire, il fuit la France sous le nom de Michel Maillard à bord d’un cargo qui relâche au Havre. A bord, un marin l’emmènera au Japon… À New-York, lui fera-t-on bon accueil chez les cousins Salzman ?
Le pays est au bord de l’implosion. Depuis quelques semaines un ennemi public se déchaîne, les attentats sanguinaires qu’il commet se multiplient. Les médias le surnomment la « Bête » tant la bestialité de ses crimes qu’elle signe d’un grand « N » traumatisent l’opinion.
L’agente spéciale Bulot est chargée de « traiter » la « Bête » avec l’aide de Jmamba, le profileur spécialiste de la traque des humanoïdes déréglés. Le cortex de « N » aurait-il été hacké, transformant ce brave petit soldat du capitalisme mondialisé en soldat de l’« e-monde » ? La chasse à « N » est ouverte !
Durant la canicule, un fils, tueur de profession, se voit obliger de garder sa mère mourante…
Il fait chier son serin. Il ne tient pas en place, il sautille comme un con, tombe de son perchoir, se couche sur le côté, se redresse puis saute encore, on dirait qu’il va crever aussi, il me donne chaud en plus. Il a chaud pardi. Comme tout le monde dans Mont-Mesly casbah, fichue cité de mon enfance, aux murs isolés avec du papier de chiotte. En plus, des fois, tu as le son quand les Benameur, une fois bien bourrés le jour du RSA, se cognent dessus ou que Miss Nadia au sixième gauche chante Ramona durant la montée vers son pied.[…]
Joe, durant les après-midi, jouait de son accordéon au pied de notre roulotte. Il connaissait tous les morceaux de la Terre. Ce fut lui qui m’encouragea vraiment. On répéta quelques chansonnettes rythmées par mon tambourinaire de frère. Je maudissais chaque jour l’individu qui lui avait offert cet horrible instrument en fer-blanc.
Ça énervait Joe ces battements à contretemps, mais il supportait cet inconvénient car il regardait souvent mes yeux. Joe m’a dit un soir qu’il n’avait jamais vu un bleu aussi profond. Un bleu de lagon comme sur les photos des îles lointaines. Après son numéro de pirouettes et de contorsions, Joe Kaoutchouc, l’acrobate élastique, revenait me jouer Le Dénicheur. Je chantais ; il me disait : « T’as une belle voix, tu sais ? »
Il n'y a pas plus indépendant que le journaliste Bob Mougin. Le reporter havrais n'a pas son pareil pour fourrer son nez dans les affaires douteuses et les révéler dans Web Hebdo, le journal alternatif qu'il a lui-même monté. On n'est jamais mieux servi...
Quand un parc éolien surgit dans les vertes prairies du pays de Caux, il n'hésite pas une seconde, enfourche Rosalinde, sa moto mythique, et part prendre le pouls des autochtones.
Tandis qu'à la ville, des oiseaux décapités viennent ensanglanter la jolie place de la mairie, à la campagne, quelques rétifs s'opposent à l'implantation des géants ailés, qui défigurent le paysage et vrombissent à rendre fou. Ils osent mettre en question le tout éolien pourtant prôné comme une alternative crédible au tout nucléaire : de véritables criminels climatiques. Et si le criminel était ailleurs ?
La femme de service entoure des plus douces attentions cet accidenté sur son lit d’hôpital, on se demande bien pourquoi…
La voici.
« Bonjour ! »
Sa voix est enjouée, elle me regarde tandis qu’elle pousse son chariot chargé de ses ustensiles, ses chiffons, ses détergents, tout son barda de nettoyeuse. Elle entame sa corvée, j’admire les déplacements de son corps, je lui trouve une certaine grâce, son avant bras est recouvert d’un duvet brun, je n’avais pas remarqué combien elle était brune, sa peau est mate aussi. Elle lit l’écriteau, le toubib n’a rien dit de ce qu’il y avait écrit, elle, elle va me le dire.
« Rémission, 80 %, vous savez ce que ça signifie ? »
« — Sois sans pitié, petit frère ! Ne recommence pas les erreurs de tes pères. On ne discute pas avec les rats, on ne raisonne pas les rats, on dératise sans sommation, c’est tout !
Mon vieil espingo a la recommandation saignante… »
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