Zippo
Lorsqu'ils se sont rencontrés, elle était très jeune. Il lui a fait porter un loup noir, il l'a appelée Eva, il lui a appris à jouer avec le feu. Il était le maitre de ses émotions, de sa volonté, de sa souffrance. Il l'a perdue. Où qu'elle soit, où qu'elle se cache, il lui manque, il en est persuadé. Il ne cesse de la chercher, son zippo à la main, qu'elle reconnaîtra entre mille.
Ce son unique quand il l'ouvre du pouce avant d'en faire rouler la molette, et le claquement sec du capot sur charnière qui étouffe abruptement la flamme charment sa solitude en ce neuvième anniversaire de leur rencontre.
Mais comme elle tarde à ressurgir, il décide de lui laisser des messages. Et affole la police. Parce que ces blondes aux visages brûlés retrouvées mortes sur les bancs de "Lincoln Park" à Milwaukee, elles soulèvent les coeurs.
Les lieutenants Mia Larström et Peter "Casanova" McNamara vont devoir faire la paix pour remonter jusqu'au tueur pyromane. Plus encore, démêler leurs parts de fureur et de nuit, se débattre avec les questions qui roulent dans leurs têtes jusqu'à l'usure, affronter ce qu'aucun lavage de cerveau n'a pu extraire de leurs mémoires.
Éditions du Rouergue
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Avec ce roman ardent où des enquêteurs cagoulés de cuir traquent le détenteur d'un briquet à essence dans des loges de bondage, Valentine Imhof ouvre le reliquaire des douleurs du passé et nous donne la fièvre.
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Le commissaire Mannhardt, dégoûté par le travail, abandonné par sa femme, se réfugie dans une cabane de jardin à la périphérie de Berlin. Entre l’alcool et la lecture de Theodor Fontane.
Pianiste remarquable, Weill jouait à Auschwitz pour ses tortionnaires.
Quelque part en Alsace, en 1967. Un chauffard jette une femme sur le bord de la route et l'abat d'une balle dans la tête.
À l’ombre d’Agatha Christie dix petits vieux se balancent. Ou plutôt on les balance. Vite. Comme sur le tablier d’un flipper. Dans le champ indéfiniment ouvert de l’au-delà.