de Don Pendleton

La circulation était maintenant complètement paralysée et les deux hommes remontaient tranquillement la file des voitures.

Dans leur marche, les pans de leurs imperméables laissaient apparaître par instant un armement que Mack Bolan n'avait aucun mal à identifier: un Spas 12 Franchi et un Pistol Grip Defender. Deux engins de massacre.

Et l'Exécuteur comprit qu'il était resté trop longtemps dans ce taxi, beaucoup trop longtemps…

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de Don Pendleton

Bolan était venu détruire un nid mafieux, mais il commençait à comprendre qu'il était en réalité tombé dans un piège.

Et le colosse qui se dressait à moins de dix mètres de lui n'était pas venu là pour le détromper.

- Baisez-moi ce fumier ! hurla-t-il aux soldats qui, maintenant, sortaient de partout.

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de Don Pendleton

Dans ses jumelles, Mack Bolan vit un des trois hommes qui venaient de sortir de l'entrepôt tendre la main vers lui, un grand sourire aux lèvres.

Et, alors qu'un lugubre pressentiment le traversait de part en part, l'Exécuteur perçut un léger bruit caractéristique, et désagréablement familier. "Couchez-vous !" hurla-t-il.

La seconde qui suivit ressembla à la fin du monde. ll fut entouré d'un déluge de feu et, devant lui, l'entrepôt explosa.

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L'Exécuteur tourna la tête et vit l'un des nouveaux arrivants pointer un P.M. micro-Uzi sur Harold Brognola.

Dans un réflexe foudroyant, Bolan s'arracha littéralement de son box, le Snake déjà en main, et hurla un avertissement à l'attention du N° 2 du Justice Department.

Mais sa voix fut couverte par une rafale meurtrière...

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Johnny Cortiglione décrocha le radiotéléphone en considérant d'un air effondré les flammes qui sortaient du bâtiment.

"Quelle merde !" pensa-t-il en attendant qu'on lui passe Ange Castellano, le nouveau chef des chefs. S'il ne se trompait pas, s'il s'agissait bien de Bolan le grand fumier, l'avenir s'annonçait plutôt sombre.

On n'avait pas besoin d'un tel foutoir à Washington. Surtout pas en ce moment...

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- Brady ! Bull ! se mit à hurler Tomaso. Un sourire se dessina sur les lèvres de Mack .

— Pas la peine de les appeler, Lorry. Ils ne te répondront pas.

La voix de glace fit au mafioso l'effet d'une secousse électrique. Soudain, malgré la chaleur de l'eau dans laquelle il était enfoncé jusqu'aux aisselles, Larry Tomaso se mit à trembler....

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À l'instant où le pouce de Mack Bolan se posait sur le curseur de mise à feu du lance-missile, il y eut une lueur fulgurante derrière le RPG7 du pourri qui le visait, les jambes écartées.

Dans la demi seconde suivante la cour s'embrasa, illuminée comme une scène d'opéra, et la mort fondit sur le char de guerre.

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Le pourri n'avait pas encore touché terre, que Bolan s'était déjà emparé de son P.M. et avait plongé sous le camion.

À cette instant, il y eut un choc sourd tout près de lui et quelque chose roula vers ses pieds. Coincé sous le véhicule, l'index sur la détente, l'Exécuteur baissa les yeux, sentit son sang se glacer dans ses veines. Une grenade ! Cette fois, c'était bien foutu...

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Mike Copolano se pétrifia brusquement en apercevant la haute silhouette glacée qui se découpait dans l'entrée et le braquait avec un sinistre Beretta 92-R.

Il n'avait pas besoin de poser de question et savait que son temps était fini: l'Exécuteur ne lui laisserait pas la moindre chance.

Il était venu donner le premier coup de pied dans la fourmilière de la monstrueuse machination orchestrée depuis Washington et Bolan n'avait pas l'habitude de faire de cadeau...

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Dans un roulement de tonnerre, l'énorme balle Nosler fila à 630 m/sec au-dessus de la surface de l'eau vers sa cible, pulvérisa le double vitrage de la fenêtre, se logea dans la tête du mafioso qui explosa dans un jaillissement de chair, d'os et de sang.

Une monstrueuse carte de visite venait de parvenir à destination. La guerre de Seattle commençait.

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Mack Bolan, le tireur d'élite, L'EXECUTEUR. La vengeance de Mack Bolan était simple et féroce: TUER.TUER.TUER. Il dévalisa une armurerie, déroba une carabine Marlin 444. Et, seulement habité de sa haine, il commença sa croisade meurtrière.

Alors, les portes de l'enfer s'ouvrirent...

Quand il fut fatigué de massacrer, il se fit teindre les cheveux et il quitta Pittsfield pour Los Angeles...

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Le pourri avait posé le canon de son arme sur la tempe de la jeune femme et s'apprêtait a l'abattre.

Mack Bolan aurait préféré le garder en vie pour l'interroger, mais le risque était trop grand.

À moins de trois mètres, il lui tira une ogive brûlante en pleine tête et une bonne part du cerveau du Malais se déversa sur le tapis bon marché.

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Les suiveurs de Mack Bolan avaient une connaissance du terrain supérieure à la sienne, l'Exécuteur n'en doutait pas une seconde.

Malgré ses cartes topographiques, ses photos aériennes et toutes les recherches auxquelles il s'était livré, le Guerrier avait été parachuté au milieu d'une jungle hostile.

Il n'avait donc qu'une possibilité: combattre jusqu'à la mort.

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Quand l'Exécuteur entendit les voix approcher, il sauta par-dessus le bar et s'accroupit derrière le meuble en acajou.

Trois soldats entrèrent en beuglant, et Bolan se redressa, son pistolet-mitrailleur crachant ses ogives brûlantes.

Mais alors qu'il croyait avoir réglé leur compte aux pourris, un petit bruit métallique retentit dans la pièce comme une mort annoncée.

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Quand un nouveau crachin de plomb s'abattit sur les gravillons, le Guerrier s'était déjà jeté au sol.

Il répliqua, en tirant à l'aveugle vers les grands yuccas, avec l'espoir que les flingueurs se calmeraient un instant et lui laisseraient le temps de trouver un abri plus sûr. Mais d'autres balles sifflèrent dans sa direction.

Les pourris étaient décidés à ne pas lui laisser la moindre chance.

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