Le retour à Pittsfield
La Mafia a brisé sa vie...Il brise la Mafia...Habité de sa haine, Mack Bolan, dit l'Exécuteur, a commencé une croisade meurtrière...
Le Chasseur pivota pour faire face à son ennemi de toujours, et son bras partit en avant sans que Bolan puisse réagir.
Le couteau étincela tandis qu'il filait sous l'ampoule nue, puis sa lame tranchante alla se ficher entre les yeux du portrait-robot lacéré.
Demain, il ne s'agirait plus d'un entraînement: la chair éclaterait sous la lame...
Éditions VAUVENARGUES
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De New York à Chicago, de Palerme à Hong Kong, partout où la Mafia a instauré son régime de corruption et de meurtre, elle trouvera sur son chemin: l'Exécuteur.
Lorsque Mack Bolan eut fini de s'équiper pour le combat, il portait au-dessus de sa combinaison noire plus de trente kilos d'armes et de munitions.
L'obscurité était totale. Redressant le canon du M.P5K, l'Exécuteur découvrit le décor dans sa lunette de vision nocturne: une ruine sinistre et puante aux remugles d'égout. Il fit un pas, sentit le plancher céder, puis ce fut le plongeon dans une eau noire et putride.
Tandis que le pourri s'effondrait dans un gémissement affreux, l'Exécuteur s'élança à travers la foule dans le grand hall.
Attaché sur une chaise, Mack Bolan se tordit violemment vers l'avant quand le salaud posa les fils dénudés sur son bras.
L'Exécuteur ressentit un élancement dans la poitrine et sa vue se troubla. Ses jambes cédèrent en même temps que le sol carrelé montait à sa rencontre comme au ralenti.
D'instinct, l'Exécuteur s'était emparé du flingue du chauffeur. Tout allait se jouer au centième de seconde. Il ouvrit la portière et se préparait déjà à plonger, quand deux éclairs jaillirent à moins de trente mètres du véhicule.
Les trois hommes armés de machettes avaient le regard vide et avançaient d'une démarche mécanique. Leurs vêtements en lambeaux exhalaient une épouvantable odeur. Une odeur de mort...
Les cannibales avaient bel et bien piégé le char de guerre !
Une flamme orange mêlée de bleu courut le long du véhicule dans un affreux chuintement et enveloppa le mafieux.
Dans la nuit claire, les colonnes du Mémorial luisaient faiblement et, tout autour, les milliers de croix blanches ressemblaient à une étrange armée silencieuse.
Le crâne de l'homme venait de disparaître de la lunette de visée dans une projection de matière cervicale.
Le dealer grogna d'un ton plaintif :
Nashville: pays de la musique, soixante millions de dollars de bénéfice par an. Les gros bonnets de la Mafia s'y refont une santé. Et quoi de plus facile qu'une cargaison de came pour tous ces dingues de la pop ?