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Les séries sont des romans écrits par différents auteurs avec le même personnage ou le même thème.
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Quand l'Exécuteur entendit les voix approcher, il sauta par-dessus le bar et s'accroupit derrière le meuble en acajou.
Trois soldats entrèrent en beuglant, et Bolan se redressa, son pistolet-mitrailleur crachant ses ogives brûlantes.
Mais alors qu'il croyait avoir réglé leur compte aux pourris, un petit bruit métallique retentit dans la pièce comme une mort annoncée.
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Quand un nouveau crachin de plomb s'abattit sur les gravillons, le Guerrier s'était déjà jeté au sol.
Il répliqua, en tirant à l'aveugle vers les grands yuccas, avec l'espoir que les flingueurs se calmeraient un instant et lui laisseraient le temps de trouver un abri plus sûr. Mais d'autres balles sifflèrent dans sa direction.
Les pourris étaient décidés à ne pas lui laisser la moindre chance.
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L'Exécuteur vit le blessé relever son bras. Le poing du pourri tenait un objet sombre et ovoïde.
L'arme du Guerrier eut encore le temps de cracher son venin. Deux fois. Mais un enfer s'était déchaîné du côté de la fourgonnette et le pare-brise de la Nissan vola en éclats.
Instinctivement, Bolan plongea sur le côté. Une grenade fondait sur lui.
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Du point rouge du laser, l'Exécuteur cibla l'homme déjà en train de dégainer.
Le cou du pourri réagit comme celui d'une poupée de chiffon, lorsque l'ogive brûlante lui fit sauter la calotte crânienne. Des cris se firent entendre, des chiens aboyaient furieusement.
Le guerrier tira encore deux coups pour dégager sa route, mais il savait déjà que ça ne suffirait pas.
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L'Exécuteur avait vu surgir les deux véhicules, et un brutal flot d'adrénaline avait fulguré dans ses veines.
Des canons d'armes venaient de pointer aux portières, tandis que, devant le taxi dans lequel se trouvait Mack Bolan, le marchand de journaux se redressait brusquement, un pistolet-mitrailleur au poing.
Le Guerrier cria au chauffeur de se coucher, alors, que, déjà, le cataclysme s'abattait sur eux.
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Le mobster sursauta violemment en apercevant la haute silhouette comme jaillie du néant.
Sa main droite plongea aussitôt à la recherche de son arme, mais il était déjà trop tard. Il ressentit le choc d'un coup de marteau dans la poitrine et son corps glissa le long du mur qu'il souilla de son sang, sous le regard de glace de l'Exécuteur.
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L'inquiétude taraudait l'Exécuteur depuis un moment, et il avait beau se dire que son instinct lui jouait des tours, le malaise persistait.
La jeune femme pour laquelle il avait parcouru cinq mille kilomètres était en danger et il n'avait pas la moindre idée de comment lui venir en aide.
En revanche, il savait quel genre de mort l'attendait si elle était tombée entre les mains de la mafia.
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Considérant ce qui aurait dû être son tombeau - un magma de tôles pliées et de verre éclaté - l'Exécuteur sentit une colère glacée monter en lui.
Alors, le fantastique Automag. 44 Magnum logé dans la paume de sa main, il monta sans la moindre hésitation à la rencontre des buteurs de la mafia.
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Le pourri était hypnotisé par la petite médaille de bronze qui venait rouler sur la table, se demandant quelle signification elle pouvait avoir.
Mais dans le regard couleur de banquise qui le foudroyait, il trouva la réponse à sa question muette: elle signifiait sa mort prochaine.
Il fut tenté de demander grâce, mais lorsque le sinistre Beretta apparu devant ses yeux, il comprit qu'il était trop tard.
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Mack Bolan positionna le réducteur de son du Beretta 93-R, et, d'un seul projectile silencieux, fit exploser l'unique ampoule qui éclairait les lieux, plongeant la pièce dans l'obscurité.
Deux secondes lui furent nécessaires pour que ses yeux s'habituent à la pénombre, puis, avançant vers le couloir il entendit des voix étouffées et des bruits de pas.
Le cortège funèbre marchait vers sa propre mort.
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Là-bas, entre les deux hangars, plusieurs silhouettes se déplaçaient rapidement le long du quai. Un mouvement semblable s'effectuait depuis le véhicule tapi dans l'ombre.
Bolan mit aussitôt le M-16 en ligne et expédia une courte rafale en direction des amici. Dans le vacarme des détonations, trois impacts sanglants apparurent sur le visage et sur la gorge de Lonnie Pozzaro qui émit un gargouillis affreux.
Le sang commençait à couler sur Philadelphie.
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Posté sur le toit d'un grand immeuble, Mack Bolan observait le bureau dans la lunette montée sur son fusil Walther WA-2000.
Il sélectionna tranquillement sa cible, assura sa position, visa avec soin, sans se presser. Inspirant profondément, il relâcha un peu de son souffle et déglutit pour bloquer sa respiration. Son doigt s'enroula autour de la détente.
À plus de cent mètres de là, sa cible souriait...
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Lorsque les explosions eurent cessé, Mack Bolan conserva l'impression d'être complètement sourd.
Il gagna le sommet de la colline pour observer la scène de désolation, quelques centaines de mètres au-dessous. Les cadavres des pourris jonchaient le sol par dizaines.
Son séjour au Mexique commençait à peine, et ce qui ne devait être qu'une simple mission d'observation avait viré au carnage.
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Levant le Desert Eagle, l'Exécuteur tira une fois. L'homme se cabra, puis retomba mollement sur le volant de la Impala en flammes. Le feu se chargerait de terminer le travail et d'envoyer le pourri là où était sa vraie place: en enfer !
Et il n'y resterait pas seul très longtemps, car Mack Bolan entendait bien expédier là-bas toutes les ordures qui terrorisaient Boston sous les bombes incendiaires.
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Les corps des mafiosi tressautaient sous les impacts. Une giclée de plomb en furie fit encore danser sur place un type qui brandissait son revolver en beuglant comme un porc. Une dernière balle de 9 mm Parabellum lui fracassa la mâchoire et interrompit son agitation hystérique.
Le nettoyage de Vancouver, devenue une place-forte de la mafia, était le nouvel enjeu de la guerre de Mack Bolan.
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